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掌上灯，我开始写日记。
一只蚰蛉从我面前经过，我对它并不在意。
它又一次映入我的眼睑，带着一个伤断的触角和一副落魄的模样。
我把它放在手心里，轻轻地抚摸，企图使它获得振作的勇气，可它蜷曲于我的温暖，再也不肯扇动飞翼。
我又把它放在了桌面上，轻轻拍打桌面，使它奋起，可它缓慢地迈着步子，不时地梳理着完整的和残缺地触须。
它爬到了我的一条胳膊上，在我的汗毛上颠簸不定。我忧郁地望着它，心想，由它去吧，蚰蛉的一生并不都是飞翔和歌唱。
它死了。我觉得这一天无事可写而趴在桌子上休息，睡醒后无意间挠了一下头，它就死在我的指缝里。虽然我已用火柴盒盛着趁着月色将它埋在了石榴树下，但此刻，它却仍在我理智里鸣叫。
那只蚰蛉死了，化作一种痛在尘世中流行。
（河南农业大学
朱广俨，《黄河浪》2000-4-24）
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